¿A qué hora empieza? -me pregunta mi Rubia.

Aunque lo sabia, estudio concienzudamente las entradas antes de dar la respuesta. No quería cagarla porque como dice el anuncio, "en las distancias cortas es donde uno se la juega"

- A las siete y media mi amor -contesto con determinación.

- Pues yo necesito por lo menos hora y pico el baño.

- Pues yo minuto y pico también, je je je -le conteste cachondón.

- ¿Anda mira, estamos graciosillo? -me dice seria.

- ¡No mi amor! Yo solo tengo que sacarle brillo a la calva.

A las 6,45 p.m. salimos del hotel situado a escasos cincuenta metros del Staatsoper de Viena, uno de los teatros de opera más exclusivos del mundo.

- ¿No vamos demasiado pronto nena? - pregunto resignado.

- ¡No! -casi me chilla- hay que saborear el ambiente.

- Sí, pero si nos dan las llaves, abrimos nosotros y saboreamos más -respondo con decisión.

- No empieces tan pronto a dar la nota. Es que no se te puede sacar a ninguna parte, -me suelta- ¡Que cruz tengo contigo!

Sigo a la "mártir" hasta lo puerta principal, que da directamente al "nosequering" la arteria principal de Viena.

Para hacerla rabiar la digo que también hay una puerta lateral y me fulmina instantáneamente con su penetrante mirada láser.

Antes de entrar nos unimos al grupito de fumadores que forman piña en la calle. Mientras mi Rubia echa humo (yo no fumo) un Mercedes gris oscuro para bajo la marquesina principal y el chófer se baja corriendo para abrir la puerta a dos señoras con más años que el hilo negro y más arrugas que un saco de pasas.

- ¿Has visto los vestidos que llevan? -me pregunta mi Rubia- no valen menos de 6.000 pavos cada uno.

Esto no es el Teatro Real. Dejando aparte la grandiosidad del edificio, construido específicamente como Teatro Imperial de ópera, cuando entras por la puerta, la principal por supuesto, entras en otra historia. Parece que nadie se fija en los demás pero se nota una ostentación evidente. Mi Rubia desde la puerta lo mira todo boquiabierta.

- Mi amor, -la digo entre dientes con mi mejor sonrisa- cierra la boca que se te escapa en glamour a chorros.

- ¡Hayyy! -gimo al recibir con disimulo un glamoroso codazo en las costillas.

Metido en mi chaqueta de Zara y convenientemente encorbatado, miro con estupor como lo que predomina es la pajarita, principalmente negra.

- ¡Tenias que haber traído pajarita! -me dice como si tal cosa, como si fuera lo más natural del mundo.

- ¿¿¿??? -me quedo estupefacto, sin habla.

(¡Joder con la princesa!) pienso sin abrir la boca y después de un rato largo logro reaccionar.

- Pues tu tampoco vas muy allá, -la digo con retintín- los vaqueros te sobran aunque sean de Vittorio y Luchino, que dudo que por aquí sepan quienes son.

Mientras entramos en la sala, la miro de reojo y veo que esta que hecha humo y entonces es cuando reparo en la japonesa. Reparar en ellos no es habitual porque están por todas partes, pero es que esta vestida de japonesa, de japonesa tradicional, es decir, de geisha. De pie, en medio del pasillo central controla el momento como la gran dama que seguramente es. Espectaculares trajes de noche, algunos con espectaculares señoras dentro, escotes palabra de honor por donde se ven los zapatos de sus propietarias, mucho pie al aire cuando en el exterior estamos bajo cero. Definitivamente esto no es el Teatro Real, ¿cómo será un día de estreno?, no soy capaz de imaginarlo.

En el primer descanso el público sale en tropel hacia las cafeterías del teatro mientras todo se inunda de los fogonazos de los flases de las cámaras. Pero los orientales no son los únicos que sacan fotos, tienen una dura competencia con occidentales que debidamente encorbatado o empajaritados intentan inmortalizar el momento.

- ¿Quieres una copa de cava mi amor? -la pregunto solicito y mientras nos dirigimos a la barra me dice.

- No seas paleto, aquí se toma champagne.

- Dos copas de champagne por favor, -le pido al camarero que servicial y sonriente me atiende desde el otro lado de la barra.

- Veintiséis euros, señor - me dice cuando ha terminado de servirlas.

- ¿Veintiséis euros? -le pregunto- ¡joder! solo quiero dos copas, no la botella entera.

- La botella son 100 euros, señor -me dice vacilón el camarero- lo bueno hay que pagarlo.

- ¡Jajaja! me parto de la risa, -le respondí borde a más no poder.

Mientras degustamos la copa paseamos por uno de los salones laterales y decidimos bajar por la escalera del fondo. Interminable, por más que bajábamos no se terminaba nunca. Al final salimos a un pasillo largo que conduce a otro pasillo largo.

- ¡¡Te has perdido!! -exclamó, casi chilló mi Rubia cargándome el marrón.

- ¡Coño! -la contesté- la que dijo de bajar por aquí fuiste tú.

- ¡Eso no tiene nada que ver! -me contesta la cachonda.

La calva me comienza a brillar ante la posibilidad de que llamen al segundo acto y nos quedemos fuera porque nos hemos perdido. En el mismo momento en que suena la campanilla, empujamos una puerta y salimos al hall principal. Respiramos aliviados mientras con disimulo miro de reojo a mi Rubia que no dice nada.

Sin más incidentes termina la representación y después de los largos aplausos y los vítores pertinentes salimos en tropel de la sala y entre empujones y codazos nos dirigimos al enorme guardarropa del Stasoper. Es tan grande que lo atienden al menos ocho empleados y parece una tienda de abrigos de piel. Muchas de las mujeres que exhibían sus pies desnudos y algunas algo mas, ahora se afanan en ponerse calcetines y botas para enfrentarse a la gelida noche vienesa. En definitiva todo es fachada, el glamour solo llega hasta el guardarropa.

Calvito.