Toda la tarde había estado lloviendo, pero cuando llegue al lugar de la cita, había parado.
El bulevar de Santa Barbara no es muy grande y se inclina hacia la calle de Hortaleza. Llegue antes de la hora y aunque conocía el lugar pasee por el, para ver como estaban las cosas. No se veía nada raro, salvo otros "paseantes" que como yo recorrían con nerviosismo la zona.
Faltaba diez minuto y empezó a llover nuevamente, muy fuerte , casi una tromba. Pero como si la lluvia no estuviera invitada, un par de minutos antes paro.
La cita era a las nueve y convocar la Coordinadora Pro amnistía. Era el primer aniversario de las ejecuciones de Septiembre de 1975. Ese día fueron asesinados "legalmente" cinco supuestos terroristas. Sin pruebas claras, sin derechos procesales ni legales, en consejo de guerra contra civiles. Fue el ultimo coletazo de un dictador agonizante.

20 de Noviembre de 1975, Franco muere. Acompaño a mi madre al Palacio Real a ver el cadáver del dictador.
Para entonces mis ideas estaban mas o menos claras, tal vez cogidas con alfileres, pero distinguía quienes eran los buenos y quienes los malos. Cinco horas y media estuvimos en la cola y eso que llegamos de los primeros, cuando empezamos a subir la escalinata que conducía a la primera planta del palacio. En el descansillo, detras de una balaustrada de marmol, un grupo de viejos fascistas, hombro con hombro, con banderas y estandartes, firmes, cargados de medallas daban fe de supuestas glorias pasadas.
Cuando entre en el salón, lo primero que llamo mi atención fueron las cámaras de TVE, grandes y grises con unos tecnicos perfectamente trajeados de oscuro. Delante de mi, un hombre se cuadra y estira el brazo. Hay mujeres que lloran, también algún hombre. Mi madre también. La guerra la paso en zona nacional y esta influida por su propaganda. Es comprensible. Paso por delante de el, le miro, parece que si, esta vez va en serio. Salimos y nos vamos a casa. Los siguientes días son tediosos, mucha música militar, el funeral, el entierro en el panteón que se construyó en Cuelgamuros con el sufrimiento y la vida de miles de presos políticos. Y luego nada, todo siguio mas o menos igual.

Todo esto se me venia a la cabeza, posiblemente por los nervios, cuando llego la hora.
Un grupo sale por una calle lateral y corta el trafico. Rápidamente un par de cientos de personas salimos de todas partes y formamos un grupo importante. No hay grises a la vista, rápidamente nos dirigimos hacia Hortaleza y avanzamos por ella. A mitad de la calle los antidisturbios nos cortan el paso. Cargan muy duro, nos tiran con todo lo que tienen ( pelotas, botes ), no esperan un grupo tan numeroso. Nosotros cruzamos coches y les tiramos de todo, pero nos dividen, unos hacia Fuencarral y otros nos vamos hacia Chueca. Durante una hora mas o menos saltamos por las estrechas calles de barrio hostigando a los antidisturbios.
Serian las diez y pico, por lo menos así lo recuerdo yo, cuando varios grupitos nos encontramos en la calle Barquillo y logramos hacer un grupo numeroso. Es difícil con la presión de la policía hacer grupos grandes.
Es muy raro pero avanzamos por la calle cortando el trafico, gritando, puños en alto. Y los antidisturbios sin aparecer. Rarisimo. Yo ya pensaba que llegábamos a la calle de Alcalá, cuando de improviso oigo una detonacion unos metros mas adelante, a la izquierda. El grupo vuelve a dividirse en grupitos que corren en todas direcciones. Durante un poco de tiempo mas continúan los saltos, cada vez menos numerosos, cada vez mas esporádicos, hasta que pienso que es peligroso andar casi solo por alli y me voy a casa.
Cuando llego le doy un beso a mi madre y me meto en mi habitación. Pongo Hora 25 pero solo hablan de incidentes callejeros en el centro de Madrid.
Por la mañana, en el Metro, camino del curro leo El País. Habla de un manifestante muerto en la calle Barquillo.
Todo mi ser se paraliza, no porque pensara que no era posible, desgraciadamente si lo era, sino porque yo estaba alli. Alguien había muerto cerca de mi y no me había enterado. Me sentí mal, con una sensacion extraña. Fue tan cerca que el muerto podía haber sido yo.
Abro el periódico y leo:" pistoleros guerrilleros de Cristo Rey, terroristas de extrema derecha, habían asesinado de dos disparos a un muchacho, Carlos Gonzalez Martinez, de 21 años".
Lo que yo creía que eran cargas de antidisturbios, eran en realidad disparos de fascistas. Por eso no había grises en Barquillo, el trabajo lo iban a hacer otros.
El funeral se anuncio para el día 1 de Octubre en la capilla de la Complutense, en Argüelles. Cuando ese día llege al lugar, acompañado de una amiga, Elena, toda la zona esta abarrotada, muchas miles de personas intentan llegar a la capilla, pero es imposible. Los antidisturbios nos desvían hacia el Clínico por Reyes Católicos. Un cordón policial a todo lo largo de la calle nos encajona entre ellos y las vallas de la residencia de profesores.
De repente, sin venir a cuento, posiblemente a causa de los nervios que estaban a flor de piel por ambas partes, la policía carga a todo lo largo de la calle y nos acorrala contra la valla. Un policía agarra a mi amiga y la golpea con la porra, yo le cojo por el casco y lo derribo, cojo a Elena y salimos corriendo por un trozo de la valla que la avalancha ha derribado.
Después ya es rutina, carreras , saltos, barricadas, botes de humo, pelotas de goma.
Todos estos recuerdos los tenia olvidados en mi memoria cuando hace un año mas o menos, leo en El País del 27 de mayo de 2006. que el Tribunal Supremo ha dado la razón a la madre de Carlos Gonzalez. La sentencia dice que Carlos es una víctima del terrorismo. No me lo puedo cree. ¡¡ 31 años después !!. Todos los gobiernos, tanto socialistas como populares que es una víctima de
banda armada.
En este país parece que solo hay terroristas de ETA, que lo son y desde el 11 -M también islamistas radicales. Pero nada mas. Todos los muertos a manos de Guerrilleros de Cristo Rey no son victimas de terrorismo, son victimas de banda armada.
Haber si se enteran que terroristas los hay de todo signo, de los que levantan el puño, de los que estiran la mano y de los que llevan turbante.
Todos son lo mismo, todos entran en la misma bolsa, en la bolsa de la basura, solo que esta no se recicla, se destruye.
Posteriormente vendría nuestro acercamiento al PSOE.

PERO ESA YA ES OTRA HISTORIA.
CALVITO.